твой собственный уют. там где-то небо пляшет,
он все о небе - скажет - угрюмый, чуть и злой,
и впору злиться будет, метаться, прыгать, биться,
то головой о доски, то об асфальт ключицей.
я не могу вкрутиться со сломанной резьбой.
а значит и остаться, порывы ветра пляшут,
а облака все краше, их цвет уж давит вниз
а жизнь, и не живее, чем дерево зимой.
весна, скажи, наступит,
и к черту б это диво,
скорей бы наступила
живительная мразь
на хвост, чем охватила
змея, полусмеясь, полудыша, душа
за шею, грудь, и плечи
встречай весну; а я порывом встречу
остатки с грязью, пылью, и майскими приливами.
