|
|
Надеюсь, что этот рассказик не будет последним в серии фанфиков-миниатюр по классическим Фоллаутам.
Миниатюра первая.
- Можно?
- Заходи.
Оружейный магазин Сан-Франа – как музей. Смотри, но не трогай. Пока не купишь приглянувшийся экземпляр. Гаусс-винтовки, лазеры Гаттлинга, импульсные винтовки… Как велико искушение стянуть что-нибудь к себе в коллекцию! Но продавец, пусть и занятый разборкой плазменного пистолета, следит за мной краем глаза. И охранник не спит, сжав свой H&K G11.
- Сотня десятимиллиметровых бронебойных.
Оружейник, отложив пушку, презрительно осматривает меня с ног до головы. Видок у меня несолидный – истрёпанная долгим переходом броня из кожи брамина, пистолёт-пулемёт в кобуре, старый рюкзак за спиной, мешковатые штаны и аляповатая самодельная обувь. Левая рука перебинтована – еле отбились от банды рейдеров к северу от НКР.
- Четыреста крышек.
- Даю вот это, - вытаскиваю осколочную гранату из рюкзака.
- Восемьдесят патронов, не больше.
- Граната, сто крышек и я получаю своё, - улыбка не сходит с моего лица. Смотрю желторожему в глаза, пытаясь склонить его к сделке. Сделке на моих условиях.
- Девяносто патронов и стимпак за твоё барахло.
- По рукам!
Граната уходит в руки торговца. Я получаю свои патроны и стимпак. На улице перезаряжаю свой пистолет-пулемёт. Шелли и Фрэнсис, два мутанта с "Авенджерами" наперевес ждут меня у ворот Сан-Франа. Поручение Маркуса мы выполнили. Теперь нужно «всего-то» вернуться в Брокен Хиллс. Ши заинтересовались Сеймуром, достижением нашего Профессора. Их научная группа отправится в наш городок через двадцать дней. А там, может быть, и наш уран станут покупать…
|
|
|
Написал первое относительно нормальное произведение с сентября-месяца.
Почему относительно нормальное?
Потому что сумбурное, потому что у меня возникло чувство, что я писать разучился. Потому что поток сознания.
Но зато последовал правилу, которое мне открыли на Универсиаде ПФО. "Не нужно писать красиво, нужно писать то, что ты хотел сказать с самого начала". Я считаю, что я смог высказать всё то, что накипело внутри, всё то, что варилось в моей безумной голове все эти месяцы.
Да, оно неидеально и мало кому понравится. Оно абстрактно и имеет претензии на психоделичность.
И да - я скучаю по своим удало-развесёлым, едва серьёзным "Эпизодам". Забацать сиквел на каникулах что ли...
Я боюсь…
Дети. Они прекрасны. Они яркие. Они сияют. Играют. Бегают. Смеются. Плачут. Искренне. Они несут Цвет.
Я голоден. Я неразборчив. Я пожираю их сияние, поглощаю весь излучённый Цвет, который только могу. Впитываю и красное упрямство, и оранжевую радость, и синюю грусть, и даже грязное жёлто-коричневое чувство у опавших листьев, закончивших свой путь. Пустота внутри меня заполняется мешаниной Цветов, безумными мазками красок рисуется моё сознание, неаккуратными штрихами очерчиваются мои мысли. Да, я впитываю всё, что могу, но мне нельзя по-другому. Я не хочу забываться в бескрайнем сером тумане, не хочу, не хочу, не хочу!..
Серые люди серой Земли снуют туда-сюда как зомби, не отличая вчера от завтра, обеда от ужина, выполняя свой бесконечный цикл. Когда-то, давно-давно, они имели свой Цвет, но потеряли его, не сберегли, растратили попусту, расплескали по дороге. Когда-то внутри меня был насыщенный зелёный Цвет…
Лишь дети, лишь они, ещё полные чистоты, ещё не живущие по единому для всех шаблону, только познающие наш мир полны Цвета, данного каждой душе при рождении. Поэтому я смотрю на них, не на пьяных серых подростков у подъезда.
…О, как несчастлив, как страдает от серости тот, кому достался белый Цвет, ослепляющий и девственно непорочный! Непонимание, ложь, обиды, насмешки, изгнание оставляют безобразные кляксы на безупречной душе. Как трудно ей оставаться собой, не кутаться в серый халат единообразия! Как она беззащитна, как невинна в своих мучениях! И как она прекрасна, когда после всех пятен остаётся яркой, доброй, тёплой! Как я хочу встретить Белую Душу, погреться в лучах её очищающего сияния! Господи, если Ты есть – почему так редки они, почему так слабы они, почему так нелюбимы они? За что эти рабы твои страдают как Сын Твой?..
Дети уходят домой. Уже не чувствую их свечения. Чёрт. Я ещё голоден!
По автостраде несутся серые машины с серыми душонками внутри, выполняя очередную команду своего бесконечного алгоритма. Он не изменится, пока не прикажет Система, пока она не заменит нужные строки в коде зацикленной процедуры. Её многие ненавидят, но против неё не выступаем даже мы, Цветные, рассеянные, едва знакомые между собой. Без Системы, без её программ Серые выйдут из-под контроля, и начнётся хаос… Но Система давит нас, безмолвно лежит на нас тяжёлыми глыбами, требуя от нас серости. Ведь Система – сложный механизм, где у каждой детали своё место. Но чем меньше Цвета – тем больше универсальности. Да, нам приходится двигаться в этом механизме как приказано. Иначе выкинут, выкинут нас, как бракованную, сломанную шестерёнку за пределы Жизни, где вмиг наглотаемся Тьмы, где не сможем подняться, провалившиеся в Ничто, наполненные этим Ничто, превращённые в Ничто.
Я делаю, что нужно Системе, я делаю! Цвет иссякает во мне.
Жизнь
В однозвенной цепи…
Серые люди…
Серой Земли…
Я боюсь растерять остатки Цвета. Я боюсь, боюсь, боюсь, боюсь, боюсь, боюсь…
|
